A menudo los hijos se nos parecen.
Así nos dan la primera satisfacción
Esos que se menean con nuestros gestos,
echando mano a cuanto hay a su alrededor.
Esos locos bajitos que se incorporan
con los ojos abiertos de par en par
sin respeto al horario ni a las costumbres,
ni a los que por su bien, hay que domesticar.
Niño, deja ya de joder con la pelota.
Niño, que eso no se dice, que eso no se hace, que eso no se toca
Cargan con nuestros dioses y nuestro idioma,
nuestros rencores y nuestro porvenir.
Por eso nos parece que son de goma,
y que les bastan nuestros cuentos para dormir.
Nos empeñamos en dirigir sus vidas,
sin saber el oficio, y sin vocación.
Y les vamos transmitiendo nuestras frustraciones,
con la leche templada, y en cada ocasión.
Niño, deja ya de joder con la pelota.
Niño, que eso no se dice, que eso no se hace, que eso no se toca.
Nada ni nadie puede impedir que sufran,
que las agujas avancen en el reloj.
Que decidan por ellos, que se equivoquen.
Que crezcan, y que un día nos digan adiós...
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